Pardonner sans excuses: Comment j’ai libéré mon cœur et réinventé ma vie

Il y a des blessures qui s’enfoncent si profondément qu’elles semblent faire partie de nous. Des absences qui creusent des vides, des silences qui hurlent plus fort que les mots. Pendant des années, j’ai attendu que mon père revienne, qu’il s’excuse, qu’il comble enfin ce manque qui me rongeait. J’ai imaginé des histoires pour rendre son absence supportable, j’ai espéré des retrouvailles qui répareraient tout. Puis un jour, j’ai compris une vérité déchirante: les excuses qu’on attend parfois ne viendront jamais.

Ce n’est pas lui qui m’a libérée. Ce n’est pas son retour, ni ses regrets, ni même sa présence qui ont guéri mes plaies. C’est un choix que j’ai fait, seule, face à un miroir… je lui ai pardonné, non pas pour lui, mais pour moi. Ce pardon n’a pas effacé le passé, mais il a changé mon présent. Il a brisé les chaînes qui m’attachaient à la colère, au ressentiment, et à cette question obsédante « Pourquoi? »

Aujourd’hui, je sais que le pardon n’est pas une faiblesse. C’est un acte de rébellion contre la souffrance, et surtout, la clé d’une liberté que personne ne peut nous donner, sauf nous-mêmes. 

Cette histoire, c’est celle d’une fille qui a appris à lâcher prise, à transformer sa douleur en force, et à vivre, enfin, sans attendre que quelqu’un d’autre lui rende ce qu’elle méritait depuis toujours…la paix.

C’est parfois compliqué de demander pardon

C’est un geste fragile, suspendu entre la raideur de l’orgueil et l’élan larmoyant de la contrition. Si l’on ne parvient pas à s’ouvrir à l’autre avec une sincérité totale, toutes les excuses sonnent creux, fausses, dénuées d’âme.

Quand j’étais petite fille, je me demandais souvent à quoi ressemblait mon père. Était-il un homme gentil? Pensait-il à moi? M’aimait-il ?

Mais, surtout, je me demandais « pourquoi était-il parti? »

Alors j’inventais des histoires pour combler son absence. Je l’imaginais en voyageur parcourant des pays lointains, rapportant à chaque escale de petits cadeaux pour moi. Ou en médecin courageux, soignant des enfants pauvres dans des contrées dévastées, incapable de rentrer parce qu’ils avaient besoin de lui.

Ainsi, son absence prenait un sens. Elle devenait noble. Supportable.

Mais la réalité était moins poétique.

J’ai parlé à mon père pour la première fois à l’adolescence.

Il vivait dans un autre pays, dirigeait sa propre entreprise, s’était remarié puis à nouveau divorcé, sans autres enfants. Quand je lui ai demandé pourquoi il était parti, sa réponse a brisé quelque chose en moi:

« Quand ta mère et moi nous sommes séparés, je lui ai donné le choix. Soit elle t’élève sans mon aide, soit je t’élève sans la sienne. J’avais besoin d’une rupture nette. »

Ce jour-là, tous les contes que j’avais tissés autour de lui se sont effondrés.
Il n’était pas ce héros que j’avais idéalisé, mais un homme ordinaire, défaillant, fuyant, humain.
Une tristesse immense a envahi l’air autour de moi. L’amour, la protection, la chaleur que j’espérais sentir s’étaient dissipés, laissant place au vide.

Pourtant, malgré tout, j’avais besoin d’un lien. Grandir sans père me donnait le sentiment d’être incomplète, comme s’il manquait en moi une pièce essentielle.
Je croyais que si je prouvais que j’étais digne de son amour, il reviendrait. Qu’il s’excuserait, qu’il réparerait tout.

Alors, quand il a accepté que je lui rende visite, j’ai cru que ce moment serait celui de la réconciliation.

Mais ce ne fut pas le cas. S’il s’est montré aimable, il est resté distant, fermé, presque étranger. Et peu après mon départ, il a de nouveau disparu, changeant de numéro, cessant de répondre à mes messages.
J’étais anéantie. Encore une fois, il m’abandonnait. Encore une fois, sans un mot, sans un regard.

Cette douleur, je l’ai portée longtemps. Elle a modelé mes relations, mes choix de vie, mes amours.
Je m’attachais à des hommes absents, instables, qui répétaient sans le savoir le même scénario. Et chaque rupture réveillait la même blessure originelle, celle d’une enfant rejetée.

Un jour pourtant, j’ai compris quelque chose. Je ne pouvais pas continuer à vivre ainsi, prisonnière de ma colère et de mon passé.

Je devais apprendre à pardonner, non pas pour lui, mais pour moi. Car le pardon n’est pas un cadeau qu’on fait à l’autre, c’est une libération intérieure.

J’ai prié, j’ai cherché des réponses, et une voix intérieure m’a soufflé:

« Nous ne pardonnons pas pour sauver les autres. Nous pardonnons pour nous sauver nous-mêmes. »

Parfois, les gens ne disent pas pardon. Et pourtant, il est vital de pardonner

Alors, j’ai relâché ma colère, ma tristesse, ma rancune.
Et j’ai murmuré:

« Je te pardonne de m’avoir abandonnée.
Je te pardonne de m’avoir rejetée.
Je te pardonne d’avoir choisi une autre vie que celle où j’existais.
Je te souhaite la paix, l’amour, le bonheur.
Je te libère de ma colère, et je me libère moi-même. »

À cet instant, quelque chose s’est apaisé en moi.
Un poids s’est levé.
J’ai senti la paix, enfin.

Pourquoi pardonner, même sans excuses

Parfois, les gens n’arrivent tout simplement pas à s’excuser.
Parfois, ils ne croient même pas avoir eu tort.
Mais cela n’a pas d’importance. Parce que le pardon ne dépend pas de leur reconnaissance, il dépend de notre propre volonté d’avancer.

Attendre des excuses, c’est rester attaché à la blessure.
C’est donner à l’autre le pouvoir de décider du moment où l’on pourra enfin respirer.
Et pendant ce temps, c’est nous qui portons le poison (la rancune, la colère, la tristesse).
Elles circulent en nous, nous épuisent, nous enferment.

Le pardon, au contraire, est un acte d’amour envers soi-même.
C’est dire  » je refuse d’être le gardien de ma propre souffrance ».
Je reprends mon pouvoir. Je choisis la liberté.

Pardonner pour se libérer

Chaque douleur porte un enseignement caché.
Si mon père n’était pas parti, je ne serais pas la femme que je suis aujourd’hui.
Son absence m’a appris l’empathie et la résilience.
Elle m’a montré que la paix ne vient pas de ce que les autres nous donnent, mais de ce que nous décidons de cultiver en nous-mêmes.

Anne Lamott a écrit:

« Le pardon, c’est abandonner tout espoir d’avoir eu un passé différent. »

Et c’est vrai.
Pardonner, ce n’est pas excuser ni oublier, c’est cesser de lutter contre ce qui a été.
C’est accepter le réel pour pouvoir créer autre chose… un présent apaisé, un avenir ouvert.

Le pardon est l’expression la plus pure de l’amour.
Pas celui qu’on offre à celui qui nous a blessé, mais celui qu’on s’offre à soi, pour se guérir.

C’est compliqué de demander pardon, et plus encore de le donner.
Mais c’est là, dans cet équilibre fragile entre l’orgueil et la vulnérabilité, que commence la vraie liberté.